Het huis is vol met de klanken van KLARA, zo vol dat ik ze niet  meer hoor, dat ze zijn zoals de meubels, de schilderijen, de boeken die ik niet meer zie, ze zijn van het huis en het huis is van zichzelf, niet van mij die er in rondloopt zoals ik rondlopen zou in een klaarte die van het bos is of neerzitten aan het water dat van de vijver is, weliswaar ik gevuld met gedachten, gedachten die binnenkomen en weer vertrekken of wijken moeten voor andere, even onstuimig zodat ik de tijd niet heb ze te houden tot ze geschreven staan. Want schrijven is mijn adem in deze uren, in deze dagen.

Het is ooit, ooit anders geweest een tijd dat mijn tekenen mijn adem was, mijn ingesteld zijn, mijn levensvreugde. Ik draag er nog de echo van als ik ervoor sta en weet hoe het was en hoe ik ervan doordrongen was. Toen ook waren het hoge tijden voor het creatieve in mij, voor de punten en de lijnen, de vormen als met stuifmeel bestoven en ik niet wist van waar het stuifmeel kwam er geen bloemen stonden om me heen ,enkel de kamer er was en, wat ik nu weet, hetbaroma van het kosmische in het licht dat binnenviel.

Of hoe we van buiten uit geïnspireerd worden om dingen te doen, grote en kleine - kleine vooral die groot uitvallen - en erdoor verzadigd worden van een blijheid dieat wel stil valt nu en dan maar dan weer terugkomt en open bloeit lijk een zonnebloem die zich keert naar de zon, ons leven rijk terug van dingen die waren en gebleven zijn.

Zo van het schrijven, de inhoud losgehaakt en gekeken naar de woorden hoe ze er staan, vernieuwd en geschikt in een juiste vorm die van de dromen zijn die we vergaten bij het opstaan, misschien één beeld ervan nog overgebleven als een schaduw van een boom, een ceder uit Libanon die er vroeger stond, hoog en statig, o, zo statig bewust van zijn waardigheid en nu, het hopeloze betracht, die waardigheid te leggen in de woorden die er gekomen zijn, ademend de harsgeur ervan, je hand op de schors die er nu niet meer is, jij echter een ogenblik honderdvoudig levend.

06-08-2023, 00:00 geschreven door Ugo d'Oorde  

Het is in stilte dat de dag zich opent over mij, neutraal zonder overwegingen  van wat was en van wat komen gaat. Hoe ik hem betreden ga weet ik nog niet, zelfs niet in gedachten en zeker nog niet in woorden, maar de hoop is er dat alles zich voltrekken zal zoals het nu eenmaal hoort voor mij op de een of andere wijze. Nu kan het nog alle kanten op maar ik weet nog niet welke kant voor mij zal gekozen worden.

Niemand weet het, niemand en ik wacht op de zin die nu komen gaat tenware hij niet komen zou en ik hier voor jullie zou staan  de handen en de geest leeg, een ‘verrassingsloos’ dor veld uitdijend voor mij en ik erin gegrepen, niets te zeggen hebbende, maar dan niets zoals niets nooit geweest is, de tegemoetkomendheid van niets als zo iets bestaan zou of, op deze wijze uitgelegd, bevreemdend alleszins en niet te omhelzen noch nader uit te verklaren.

We staan erbij als een gesloten boek dat nooit gelezen zal worden omdat geschreven in een taal die nog niet bestaat, die nog moet worden uitgevonden door mij en ik er niet klaar voor ben, vandaag niet en morgen evenmin.

Ik geen uitweg meer zie of wil zien om hieruit te geraken, de zin die ik verwachte niet is opgedaagd, ik hem ook niet meer verwacht vandaag, zelfs niet in de avondschemering, ‘entre chien et loup’ hij komen zal, het hoofd te droog, te dor.

Heb ik van alle dagen deze uitverkoren om niet méér te zijn dan wat verloren woorden op een hoop gelegd, onordelijk met elkaar verbonden  betekenings-loos zoals zovele dingen in het leven van elke dag zonder gevolg achterwege blijven, maar toch opgetekend worden om pas achteraf de betekenis ervan te ontdekken, misschien als het te laat zal zijn, te laat om enige betekenis te hebben.

Hij zat middenin een labyrint toen hij dit geschreven heeft, hij heeft er lang in rondgelopen, hij is er niet meer uitgekomen, morgen misschien.

Dit alles over een dag die nog niet begonnen is.

05-08-2023, 00:00 geschreven door Ugo d'Oorde  

05.55: Het  eerste schamel licht, later, mijn eerste schamele woorden, zo op mij afgekomen uit het onbekende van het geheugen dat zich openen gaat zoals elke morgen als ik begin te schrijven denkend aan wat ik nog niet gezegd zou hebben, alsof ik, ondanks het vele dat er al staat nog iets in meer zou te vertellen hebben en dit heb ik niet . Daarom mijn schamelheid die ik nog maar eens etaleer onder een andere vorm en gelaagdheid.

Waarom  ik het blijf doen heb ik al dikwijls gezegd, het is mijn morgengebed, mijn intrede in de dag, liefst het eerste dat ik doe        om het  daarna  te hernemen liefst voor het sluiten van de dag. Tussen die twee aangelegenheden verlopen de uren, wemelt het van momenten van traagheid in alles wat ik doe, bewust of totaal onbewust. Momenten die onbeschreven blijven en mijn leven uitmaken of dan toch wat er nog van overblijft en buiten het schrijven is er niet veel meer.

Aldus indien ik ophouden zou met schrijven dan zou ik ophouden met leven, ophouden te bestaan. Mijn blog is dus meer dan een strohalm, het is mijn zwemvest, mijn reddingsboei.

Het is ook iets dat me tergt, dat me uitdaagt om keer op keer tot het uiterste te gaan en niet te versagen, het zou een nederlaag zijn, een teloorgang van wat me nog rest aan fierheid en persoonlijkheid.

Argumenten genoeg om te volharden al weet ik niet altijd ‘hoe’, zoals vandaag, het te hebben over mijn schamelheid van het erzijn.

Er rest me nog weinig meer om te tonen dat ik levend ben, zachtjes levend nog, langzaam ademend, langzaam uitkijkend, langzaam uitdijend.

04-08-2023, 00:00 geschreven door Ugo d'Oorde  

Onmiddellijk nadat mijn blog staat ingelogd beginnen mijn problemen. Ik heb me totaal geledigd en moet nu gaan denken  aan mijn volgende. Ik ken dus geen respijt, de ene blog volgt op de andere. Het is ‘Eine Geschichte ohne Ende’ zoals in het boek dat ik ooit las (van wie het ook moge zijn) over een jongetje op de rug van een draak of, vergis ik me schromelijk?

Vroeger kon ik mijn eerste zin - in afwachting van ermee verder te gaan - met de hand neerschrijven, nu kan ik dit niet meer en zou ik mijn PC moeten openen, wat ik niet doe, ik zal hem wel zo onthouden. Maar dit is niet evident. Ik vergeet. Ik zocht gisteren naar het woord ‘tomorrowland’ en dit is niet het enige woord dat achterwege blijft. En ook wat is er van een mens die niet normaal schrijven kan, ik ga mettertijd mijn geschreven letters vergeten.

Hopelijk komt er dus vlug verbetering in mijn toestand dan toch tenminste wat mijn schrijven betreft. Echter van de verbetering van mijn oud lichaam verwacht ik niet veel meer, wel, nog altijd, van deze van mijn geest, ik hoop dat deze blijft standhouden, ongrijpbaar voor slijtage en zo lang ik kan schrijven over het weinige wat er nog gebeurt in mijn leven, als het gezang van een merel gaat het voortreffelijk.

Dus, wat het me ook kosten moge, welke de problemen ooit zijn,  ik ga verder op de gewone wijze, de ene dag wat meer dan de andere. In feite heb ik het stadium bereikt dat het schrijven zelf belangrijker is dan wat ik schrijf, want ik heb al zo veel geschreven, jullie weten al zoveel van mij.

Maar toch nog dit, wat ik gisteren hoorde op Canvas van professor Brian Cox, dat de schepping(!)     de omzetting was van energie in materie.

Er was dus in den beginne een onzichtbare, ontastbare wolk energie, die van alles kan geweest zijn en misschien ook een naam had.

Een naam die we niet mogen uitspreken om geloofwaardig te blijven. 

03-08-2023, 00:00 geschreven door Ugo d'Oorde  

Onmiddellijk nadat mijn blog staat ingelogd beginnen mijn problemen. Ik heb me totaal geledigd en moet nu gaan denken  aan mijn volgende. Ik ken dus geen respijt, de ene blog volgt op de andere. Het is ‘Eine Geschichte ohne Ende’ zoals in het boek dat ik ooit las (van wie het ook moge zijn) over een jongetje op de rug van een draak of, vergis ik me schromelijk?

Vroeger kon ik mijn eerste zin - in afwachting van ermee verder te gaan - met de hand neerschrijven, nu kan ik dit niet meer en zou ik mijn PC moeten openen, wat ik niet doe, ik zal hem wel zo onthouden. Maar dit is niet evident. Ik vergeet. Ik zocht gisteren naar het woord ‘tomorrowland’ en dit is niet het enige woord dat achterwege blijft. En ook wat is er van een mens die niet normaal schrijven kan, ik ga mettertijd mijn geschreven letters vergeten.

Hopelijk komt er dus vlug verbetering in mijn toestand dan toch tenminste wat mijn schrijven betreft. Echter van de verbetering van mijn oud lichaam verwacht ik niet veel meer, wel, nog altijd, van deze van mijn geest, ik hoop dat deze blijft standhouden, ongrijpbaar voor slijtage en zo lang ik kan schrijven over het weinige wat er nog gebeurt in mijn leven, als het gezang van een merel gaat het voortreffelijk.

Dus, wat het me ook kosten moge, welke de problemen ooit zijn,  ik ga verder op de gewone wijze, de ene dag wat meer dan de andere. In feite heb ik het stadium bereikt dat het schrijven zelf belangrijker is dan wat ik schrijf, want ik heb al zo veel geschreven, jullie weten al zoveel van mij.

Maar toch nog dit, wat ik gisteren hoorde op Canvas van professor Brian Cox, dat de schepping(!)     de omzetting was van energie in materie.

Er was dus in den beginne een onzichtbare, ontastbare wolk energie, die van alles kan geweest zijn en misschien ook een naam had.

Een naam die we niet mogen uitspreken om geloofwaardig te blijven. 

03-08-2023, 00:00 geschreven door Ugo d'Oorde  

Onmiddellijk nadat mijn blog staat ingelogd beginnen mijn problemen. Ik heb me totaal geledigd en moet nu gaan denken  aan mijn volgende. Ik ken dus geen respijt, de ene blog volgt op de andere. Het is ‘Eine Geschichte ohne Ende’ zoals in het boek dat ik ooit las (van wie het ook moge zijn) over een jongetje op de rug van een draak of, vergis ik me schromelijk?

Vroeger kon ik mijn eerste zin - in afwachting van ermee verder te gaan - met de hand neerschrijven, nu kan ik dit niet meer en zou ik mijn PC moeten openen, wat ik niet doe, ik zal hem wel zo onthouden. Maar dit is niet evident. Ik vergeet. Ik zocht gisteren naar het woord ‘tomorrowland’ en dit is niet het enige woord dat achterwege blijft. En ook wat is er van een mens die niet normaal schrijven kan, ik ga mettertijd mijn geschreven letters vergeten.

Hopelijk komt er dus vlug verbetering in mijn toestand dan toch tenminste wat mijn schrijven betreft. Echter van de verbetering van mijn oud lichaam verwacht ik niet veel meer, wel, nog altijd, van deze van mijn geest, ik hoop dat deze blijft standhouden, ongrijpbaar voor slijtage en zo lang ik kan schrijven over het weinige wat er nog gebeurt in mijn leven, als het gezang van een merel gaat het voortreffelijk.

Dus, wat het me ook kosten moge, welke de problemen ooit zijn,  ik ga verder op de gewone wijze, de ene dag wat meer dan de andere. In feite heb ik het stadium bereikt dat het schrijven zelf belangrijker is dan wat ik schrijf, want ik heb al zo veel geschreven, jullie weten al zoveel van mij.

Maar toch nog dit, wat ik gisteren hoorde op Canvas van professor Brian Cox, dat de schepping(!)     de omzetting was van energie in materie.

Er was dus in den beginne een onzichtbare, ontastbare wolk energie, die van alles kan geweest zijn en misschien ook een naam had.

Een naam die we niet mogen uitspreken.                                                                                                                                                                                                                                   

03-08-2023, 00:00 geschreven door Ugo d'Oorde  

De merel in de tuin heeft geen boodschap aan de geluiden van de straat, maar goed ook, wie ware hij nog? - ik zonder de bergen? - indien hij er zich zou laten door afleiden?

Ik heb me neergezet, geef hem al mijn aandacht en hoor hoe zijn gezang helder en verfijnd, trillend als pianoklanken in een lege kamer, afsteekt tegen de gewoon geworden geluiden van de dagen. Het effect ervan is, en hier overdrijf ik pour mieux me faire comprendre, alsof het geluid van ‘tomorrowland’ ineens afgebroken zou worden en er een Dolcinella-passage uit de Don Quijote-Suite van Telemann, of beter het oneindige van Bach's Partita nr 2 voor piano. over de hoofden zou worden ‘uitgebazuind’.

Eigenlijk, als ik bezig ben hoor ik de straat niet, hoor ik enkel de merel. De ene zijn van de wereld, de andere, van de merel, zijn van het buitengewone, zelfs al zijn ze regelmatig terugkomend, zijn van een andere aard, een toonaard die we niet genoeg benadrukken kunnen als we er diep  op ingaan.  Het is een gift van de natuur, een gift van het zijnde en het komende.

En als ik er ‘een blog’ bij stilsta dan is het omdat ik me realiseer dat het iets uitzonderkijk is zoals de veldbloemen - de korenbloem, de papaver de vele andere - uitzonderlijk zijn als ik zie, mezelf wegdenkend, hoe ze er staan in hun vormen, in hun kleuren en geuren, maar, zoals altijd we gunnen ze geen blik, we zijn teveel bezig met onszelf. We gaan er aan voorbij zoals we voorbijgaan aan het gezang van de merel en verwondering kennen we niet meer, het is maar doodgewoon dat het zo is.

Echter wat indien er noch de merel zou zijn noch de bloemen, wel wetende dat ze er ooit waren maar nu opgeslorpt door de tijd verdwenen voor altijd uit onze omgeving welke gevoelens zouden we erbij hebben?

Daarom ook heb ik gemeend dat deze blog een doel had, ook voor mij, als ik de merel hoor, hel en flinterdun in de morgen en naar de bloemen sta te kijken en zie welke rijkdom ze vertegenwoordigen.

Maar zag ik het ooit zo?

02-08-2023, 01:16 geschreven door Ugo d'Oorde  

Als je me het vraagt: een bijzondere dag 1 augustus, in Zwitserland de nationale feestdag. Ik kan er niet aan voorbij zonder het te vermelden omdat deze dag in mij is gebrand even diep, zo niet dieper, dan deze van 11 en 21 juli.

Schrijf ik erover of ga ik er in mijn geschriften aan voorbij, liefst ditmaal het voor mij houden ik vermelde het al te dikwijls de vorige jaren?

Innerlijk gebeurt er iets in mij, dringen onvermijdelijk bepaalde herinneringen zich op: vrienden die ik er kende, de Salamin’s, de Cotter’s, de Epinay’s, de Solioz’s, zoals de wijnen die ik er dronk te beginnen met ‘le vin du glacier’, zoals de alpage-kazen die ik er at; anderzijds zoals de ‘cabanes’ waar ik overnachtte en de bergen die ik er beklom, waaronder de Besso, de Bieshorn – meer dan vierduizend meter – en vele andere; Dit alles is in de Valais, in de Val d’Anniviers, voor mij, een heel belangrijk deel in mijn herinneren, en ik kan er onmogelijk aan voorbij zonder er iets over te zeggen.

Vooral dan enkele plaatsen met een grote variatie aan alpenbloemen zijn me duurbaar en een plaats met bekermos, en andere waar ik wist ‘chanterelles’ te vinden. Plaatsen die ik in mij  heb opgenomen en die ik zo kan oproepen om er ogenblikken  te zijn, mezelf vergetend.

De maand augustus dat ik er met de familie verbleef was een tijd van klaarte in mijn geest, alles was er gericht op de bergen en het licht, op de vrienden en het onwezenlijke van het daar zijn en nergens anders, Ik was er zeer intens alsof ik  er geboren was – misschien in een vorig leven? – en er opgegroeid in een grote verbondenheid met de natuur die een zegen was, die zich verspreidde en zich vestigde in mij, in alle cellen van mijn lichaam en vooral van mijn geest. Ik ontdekte er Titus Burckhardt, de islamkenner, de man van de gotische  kathedralen -  zijn boek dat ik niet las – ik ontdekte er Charles Ramuz en zijn ‘Derborence’.

Ik mag volmondig zeggen dat de bergen, dat mijn verblijf aldaar een belangrijke impact heeft gehad op mijn leven en me blijft beademen en inspireren.

Wie ware ik geweest zonder de bergen van de Valais, wie?

01-08-2023, 00:00 geschreven door Ugo d'Oorde  

Ik vergiste me gisteren van dag – het was geen einde maand –  én van maand. Het is de eerste maal dat dit gebeurt, een streep door mijn rekening dus want ik schreef ondertussen ook reeds mijn blog voor 1 augustus, ook een dag te vroeg.

Wel wist ik dat de zomer een stuk gevorderd was zodat ik niet helemaal verkeerd was. Jullie moeten dus de dag van 30 juli :maar zien als deze van 31 en alles is opgelost. Ik ga er geen nieuwe schrijven en 31 juli gaat zo aan mij voorbijgaan al ruikt hij reeds naar het begin van de herfst, ook omdat ik niets afweet de stand van de oogst van granen en fruit.

Ik ben uiterst arm op dit gebied, ik heb enkel de tuin om erover te oordelen en die zegt me wel iets maar niet wat ik weten wil.

Wat ik nu schrijf zie ik niet als volwaardig, ik zal dus in alle ernst één dag overgeslagen hebben. Al dus nimmer weten wat ik in normale omstandigheden zou geschreven hebben, misschien iets over de regen, of iets over Jankélévitch me herhalend misschien, maar zeker noch over zijn gefilosofeer over ‘l’ennui’ noch over ‘le sérieux’.

Iets is zeker het zou niet geweest zijn over Pfeijffers ‘Alkibiades‘ deze bleef al die tijd ongeopend. Het wordt dus nodig dat ik hier iets aan doe en verder lees over dezes exploten.

Echter moet ik bekennen dat het lezen me niet zo goed afgaat als het schrijven het voorbeeld is het supplement DSL bjj ‘De Standaard’, het blijft ongelezen liggen, het hoopt zich op. Ik word dus, om maar iets te zeggen, wat het lezen betreft, een lui man.

Is het luiheid of is het te wijten aan de minder goede staat van mijn ogen?

.

31-07-2023, 00:00 geschreven door Ugo d'Oorde