Beelden kwamen vandaag terug, zo helder en zo onverwacht dat hij ze niet meer houden kon. Het zijn beelden uit zijn verre zorgeloze jaren waaruit hij opgroeien zou en met de opeenvolging van de jaren, steeds maar dichter komen zou tot de persoon die hij is vandaag. De persoon die gevormd werd door de omstandigheden waarin zijn leven zich afspeelde, kleine gebeurtenissen met grote gevolgen of dan toch gevolgen die hij niet had kunnen voorzien maar er onvermijdelijk uit voortvloeiden.

Maar vanmiddag was hij een ogenblik de knaap terug die over de weide wandelde onder de ruisende canadabomen, over de omheining stapte en binnen ging in het wondere bos dat zijn jeugd heeft getekend - Adonaï, de Heer der Heren zorge ervoor dat elk kind een bos, zoals dit van hem, moge leren kennen – hij terug binnen stapte in de doordringende geur van varens, van paddenstoelen, van stilstaande waters, van aarde en mossen en rottende blaren.

Hij had er vele malen in rondgelopen, ook als jongeling, verhit door het plotse jagen van zijn bloed dat hij niet immer bedwingen kon en hij dacht aan de vele geslachten die elkaar bezaten, tussen de varens onder de bomen, op zwoele zomernachten als de roep er was van de uilen in de eiken.

Beelden die hem diep beroeren, die hij zou willen vatten in een lang en stevig gedicht dat de essentie houden zou van wat zijn prille jeugd is geweest. Een gedicht, niet zoals bij Eliot, in zijn ‘The Waste Land’, bar, onherkenbaar en onvruchtbaar, maar precies het tegengestelde ervan, een land van rijk en welig leven, herbergzaam, een land om te schilderen en te bezingen in volle, gedragen zinnen à la Karel Van De Woestijne.

Maar hij weet dat dit niet alleen een droom zal blijven, maar ook dat dergelijke gedichten niet meer geschreven worden.