xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />
 

Hij plukte

een takje dwergvaren

uit eeuwen kerkhofmuur.

Om te drogen, zegde hij,

in een suite van gedichten

in gedachten geschreven,

over jou, zegde hij.

Nocturnes, zegde hij.

Ze smaakte

het stuifmeel van  het koren,

en nu smaakte ze

de sporen,

het kleine impact van sporen

op zijn hand

als hij haar streelde

op plaatsen die ze graag had.

Niet doen, zegde ze,

niet in een suite van gedichten

in gedachten.

Droog het

in het koren, zegde ze

tussen ons,

wij,

in de warme aarde,

in het korenveld van Van Gogh

met de kraaien, zegde ze.

Of de leeuwerik, zegde ze.

De kraaien, zegde hij

om kond te maken aan de wereld

dat ik vol ben van jou, zegde hij.

Er was van de wind in het koren,

de trage wind, in wondere luchten,

geladen.

Er was het schuren van de halmen

wiegend over hen.

Waar ze lagen

waren woorden overbodig.

Nu was het zijn.

Ugo