Het valt me op vandaag dat ik al elf maal de 22^ste dag van de maand heb zien voorbijgegaan dit jaar, niet dat er een bijzondere betekenis zou aan verbonden zijn, helemaal niet, het wijst enkel op het feit dat ik, in de voorbije maanden, van de eerste dag tot de laatste, heel goed bewust ben geweest van de voortgang van de tijd. Op zich zelf is dit een normaal feit, voor mij betekent het echter dat elke dag die voorbij is, een merkteken heeft meegekregen, een pak ogenblikken dat ik intens ben bezig geweest en deze intensiteit heb neergezet in tekens. Vreemd hieraan is dat ik even goed niets had kunnen doen, dat ik de dag had kunnen laten voorbij gaan, zonder een jota op papier te zetten, wat een normaal gebeuren ware geweest voor een normaal mens, waarom ik dan niet?

Waarom heb ik gedaan wat ik deed, waarom heb ik de normale gang van het leven doorbroken met een blog dat, alles wel beschouwd, een werk was dat me telkens een etmaal lang bezig hield, want de ene was nog maar geschreven of ik moest beginnen aan de volgende, zonder respijt. Ik was en ben het nog, een kettingschrijver, met dien verstande dat uit de ene blog niet noodzakelijk een volgende voortvloeit, wat logischer zou geweest zijn en wat een helderder resultaat zou hebben opgeleverd, maar het is met horten en stoten gegaan, een springen van het ene onderwerp naar het andere, wat ik me gisteren verweten heb zonder het te schrijven.

Elke van mijn voorbije dagen over de laatste vijf jaar zijn dus ingekleurd met woorden, er is geen onderbreking geweest, het is een strijd geweest met mezelf om dit te bereiken en vandaag moet ik zeggen, wat ik zo dikwijls al heb gedacht en herhaald, denkend aan Maurice Gilliams bij wie ik het haalde, dit struikelvers van Francis Jammes : ‘La poésie que j’ai rêvée gâta toute ma vie, ah qui donc m’aimera?

Het is wat er met mij gebeurde, de poëzie, mijn drang om literatuur te bedrijven heeft mijn ganse leven overheerst, ik ben een slaaf geworden van het woord en kan er me niet (meer) van bevrijden. En ik denk aan wat die Arabische dichter Saad vertelt in zijn bundel: ‘de Rozentuin’:'Het is de onverbiddelijke wil van de liefde mijn kind, en hier is het geheim ervan. Indien je het weten wilt, aan zijn vuur is niemand ontkomen hetzij door de dood.'

Dit is wat me wacht, er is geen ontkomen aan dit verslaafd zijn hetzij door ziekte of de dood, ik heb me klem gereden, stop ik er mee dan verga ik van heimwee, dan verschrompel ik tot een oud verdord man die gestorven is voor de dood hem grijpt.

Ik heb dus de keuze tussen twee kwalen, et entre les deux il faut choisir le moindre. Het is ook wat me het meest gelegen komt, op de een of andere wijze verder gaan als slaaf van de poëzie van het woord wat het me ook kosten moge. Het is de prijs die ik er voor over heb.