Mijn blog is een veeleisend iets waar ik niet aan voorbij kan. Ik schrijf de tekst op elk ogenblik van de dag of de nacht. Ik schrijf hem juist voor het inloggen, of ik schrijf hem de dag ervoor, soms twee dagen ervoor, om toch maar geen dag over te slaan.

Tussendoor denk ik aan dat vreemde boek van mij dat al geschreven staat, maar me niet voldoet. Een zaak is zeker en wil ik vermijden. Ik wil geen drama toevoegen aan de vele drama’s die gebeuren in het leven van elke dag, er zijn er al voldoende die opduiken in de dagbladen of in de TV journaals, opdat ik er nog een zou aan toevoegen. Het zijn trouwens de woorden van een oude dame – ik ben nu ouder dan zij toen was – die vond dat het leven zelf al roman genoeg was, waarin ze gelijk had.

Er zijn natuurlijk uitzonderingen die recht hebben verteld te worden, maar er een gaan uitvinden is niet aan mij gelegen. En zo is het dat ik nog altijd zoekende ben om de juiste toon, de juiste inhoud, de juiste voorstelling te vinden.

Ik stapel passages op en vroeg of laat worden deze samengebracht, maar een verhaallijn moet je er niet in zoeken, het wordt geen roman,  geen fictie dus. Laat me stellen dat het een boek wordt over het leven van een man – die ik had kunnen zijn maar niet was – die zich verloren heeft in boeken en nu op zoek gaat naar zich zelf, om te zien hoe hij er uit gekomen is en tot hoe ver hij geraakt is.

Meer wordt het niet, meer is er ook, wat mij betreft, niet nodig. Ik ben aangekomen waar ik zijn moest, heb duizend boeken te weinig gelezen, heb duizend sonates, symfonieën te weinig beluisterd, of toch niet zoals Thomas Vander Veken – zie mijn Blog Scarlatti - ik ben blijven hangen bij enkele schrijvers (en componisten) die me in een bepaalde richting hebben geduwd en het is te laat om hen nu te gaan negeren. Ik ben door hen gevormd en word door hen gevangen gehouden.

Dit is mijn, lot wat het schrijven betreft, en het is niet noodzakelijk dat wat ik schrijf ooit tevoorschijn komt in een boekvorm. Ik heb er geen nood aan, ik moet er niet van leven, zoals zovelen.

Iets moet ik er aan toevoegen. Ik hoorde van een groot schrijver dat hij zich gelukkig voelde in een huis in de bergen, in een kamer ervan, een soort cel ervan, met dikke muren waar hij werken kon.

Ik heb een dergelijke cel niet, ik heb de zorg om een echtgenote die het niet zo gemakkelijk heeft en de zorg om dat lichaam van mij. Het zijn dingen die mijn dag vullen. Mijn  inleven van wat ik wil schrijven wordt er door bepaald en enigszins - zo niet heel wat – door beperkt. 

En tot slot wat nut kan het hebben een boek toe te voegen aan de miljoenen boeken opgestapeld in de bibliotheken. Mij volstaat het dat mijn familie en mijn vrienden weten dat ik soms aan het schrijven ben en weten dat ik een gelukkig man ben: ik heb een blog bij te houden en wordt gelezen.