xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /> 

Een zesde van het jaar – van mijn 85^ste jaar - schoof voorbij. Gelukkig dat er iets van overblijft, gelukkig dat ik mijn dagen gevuld heb met woorden meer dan met daden zodat ze niet ongemerkt bleven, zodat elke dag een stempel meekreeg, een indruk van wie ik was of wat ik dacht.

De volgende stap, of maand, zal het een vierde zijn en daarna een derde en zo verder. En is het niet meer aan mij om aldus te rekenen het zal aan de wereld zijn. En het zal niets betekenen, er wordt nimmer een stop geplaatst, nimmer een herademing voor niemand.

De jacht op de dagen die komen blijft open. Voor mij is en blijft het een jacht op woorden, wondere woorden om te verbazen, en verbazen wil ik maar al te graag.

Woorden om je te treffen in het diepste van je gedachten en er even te wonen, even je mijn warmte te geven, je te benevelen, te verrassen, te verheffen, te op te hemelen als mens op deze aarde.

Ik sta op om je te schrijven en ga slapen na je geschreven te hebben, een snoer van dagen, een snoer van woorden, een woordenwereld waarin ik je onderdompel keer op keer, alsof het mijn opdracht was me opgelegd, nadat ik van Saramago, om hem nog eens te noemen en er daarna over te zwijgen, leerde uit zijn cuaderno hoe het kon en moest.

Met de nadruk op het 'moeten' is het daarna geworden. En ik zeg het vrank en vrij, het is geen blok aan mijn been meer, het is een geluk dat ik heb. Het enige, meest verhevene dat me rest om levend ouder te worden.

Ik hoorde dat Christian de Duve die de negentig moet voorbij zijn een nieuw boek uit heeft. Misschien zal ik het lezen als ik nog de tijd vind om te lezen.

Wat of wie ook, hij is een man naar mijn hart die andere klemtonen legt als hij schrijft:
‘Les innombrables apparences de la matière ont été réduites à un petit jeu de particules et forces élémentaires.’[1]