xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /> 

En meer hoeft hij niet over te nemen van een grote pagina uit de wereldliteratuur, meesterlijk, zoals Joyce op zovele plaatsen een grootmeester is.

Als hij alles verbrandt is dan alles dat opgeborgen ligt in de donkerste plaatsen van het hart, vergeven en vergeten, omdat hij nu anders bestaat met andere accenten en andere gevoeligheden en omdat de pijn in hem om het verkeerde dat hij deed, geen pijn meer is maar een holte van pijn?

Een beweging van de hand is voldoende en er is de wil om het te doen en ook een andere wil die zegt het niet te doen. Maar zijn hand boven het vuur laat al enkele bladen vallen. Hij weet van Dante die dit in bijna-alchimistische kleuren beschreef:

                       Alvorens het papier vuur vat

                       komt in het blad een bruine kleur

                       die nog niet zwart is en het wit dat sterft.        

Zo blad na blad even aangeraakt en enkele woorden nog bekeken en nog even zijn herinneren geopend op een kier. En toch een blad opzij gelegd en achteraf, als alles as werd en de twijfel stijgt om wat hij deed, dat hij lezen gaat :

                       De blauwe morgen en de sneeuw

verdromen zacht haar blank gelaat.

Haar niet te bereiken mond

waar elke stond zijn aanvang vond,

een onbeschreven blad dat in het buigen

van haar handen om beminnen bad.

Wanneer had hij dit geschreven en naar aanleiding van wie of van wat. Een som van woorden die, genomen in hun totaliteit, een sfeer oproepen van verlangen en pijn en van het uit elkaar gaan. Wist hij nog wel wie met haar werd bedoeld, welk gelaat erin verscholen lag, welke mond het was, die hij kuste of kussen wou?

Al kon het ook de Sibylla Sambetha geweest zijn over wie hij eens een lang gedicht had geschreven omdat hij stelde dat het een schilderij was over een onmogelijke liefde, tussen Memling en de Sibylla, van wie hij dacht dat het Maria Moreel kon geweest zijn die hij schilderde. Een liefde zoals deze van Beatrice en Dante. Ook Maria’s kleed is alchemistische gekleurd, rood, wit, zwart, en hij had gedacht dat dit een bijzondere betekenis droeg.

Doch ook de schets voor dit lang gedicht over Maria Moreel en Memling is as geworden. Hij wist enkel nog hoe het begon: ‘de tijd is niets, Maria’. En de spijt overvalt hem ineens het verbrand te hebben, spijt niet geluisterd te hebben naar de stem in hem om het niet te doen, een stem die hem nu harde verwijten toestuurt.