Geschriften

Herinneringen die me bestormen, herinneringen die pijn zijn of in zich de pijn dragen van dingen die ik deed of niet deed. Een grote verwarring van beelden is het, waarin dan telkens een bepaald detail de kop opsteekt. Het zijn immer dezelfde herinneringen die terugkeren die me overvallen zoals deze morgen bij het ontwaken.

Wat vertelde Joyce over herinneringen die sins zijn, of zegt Joyce in Ulysses, laat ze ons noemen zoals de wereld deze noemt, slechte herinneringen[1].

Ik ken slechts één verweer, opstaan uit het warme bed, de kilte van de morgen trotseren en schrijven in mijn dagboek om de beelden kwijt te geraken. Schrijven met stramme vingers zodat de letters verminkt worden neergezet en bijna niet te herlezen zijn. En zo vulde ik een volledige pagina met weinige zeggende zinnen waarvan op het einde hoogstens een paar woorden te onderlijnen zijn en te bewaren, misschien.

Dit is een slecht begin van de dag. Het begon gisteren al met de tekst die ik heb ingelogd, een tekst over het Korenveld met kraaien van Van Gogh, een verloren tekst die niet af is, waar ik nog gedachten en beelden wil aan toevoegen, maar dan kom ik uit bij duizend woorden. Stel je voor een blog van duizend woorden, wie leest zo iets.

Het is een gekheid mij te willen concentreren én op het schrijven van een boek én op het zoeken naar een onderwerp voor mijn blog.

Het verdelen van le peu dinspiration is verlammend en toch ga ik er mee verder. Ik ben een koppig man, een steenbok die zijn wil doordrijft ongeacht het resultaat, en de gedachte er nog gedichten aan toe te voegen blijft wegen op mij. Niets is me te veel opdat ik toch maar geen dag zou overslaan.

Op 9 februari moet ik een coloscopie ondergaan, de voorbereiding begint morgen al.

Ik zal dan toch heel wat geschreven hebben, massas woorden die zullen blijven, waar ik ze laten zal, laten waar ze zijn en voor wat ze zijn.

Als ik James Joyce erbij heb gehaald dan is het maar om te weten dat ik me geen illusies moet maken. Ik weet waar ik sta als ik hier die fameuze passage overneem als voetnoot.

[1]

There are sins or (let us call them as the world calls them) evil memories which are hidden away by man in the darkest places of the heart but they abide there and wait. He may suffer their memory to grow dim, let them be as though they had not been and all but persuade himself that they were not or at least were otherwise. Yet a chance word will call them forth suddenly and they will rise up to confront him in the most various circumstances, a vision or a dream, or while timbrel and harp soothe his senses or amid the cool silver tranquillity of the evening or the feast at midnight when he is now filled with wine. Not to insult over him will the vision come as over one that lies under her wrath, not for vengeance to cut off from the living but shrouded in the piteous vesture of the past, silent, remote, reproachful.