Hoe hij vorige avond, voor hij insliep, de muziek van Bach wou kunnen omzetten in woorden, een onmogelijkheid natuurlijk, maar het hield hem lang bezig. En deze morgen, toen hij het bos inwandelde, de takken boven hem, zwiepend tegen elkaar, de bomen kreunend tegen de wind in en grote plassen water met het spiegelbeeld van bomen en luchten, zoals hij wou dat zijn gedachten het spiegelbeeld zouden zijn van Bach’s cellosonates, om te zetten in een gedicht van woorden over woorden die klanken waren, en in een wondere schakering van begrippen, de ziel van Bach’s muziek blootleggen zouden. xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />

Of, zoals Disney in zijn 'Fantasia' getracht had in kleuren en vormen Bach’s 'Toccata en Fuga in re mineur' op te vangen, zo wou hij in zijn betrachten, even rijk, even diep, even levend, Bach oproepen.
 

Gisteren ook had hij een poging gedaan om het schuiven van het licht over de Leie-weiden weer te geven in het zich wijzigen van de kleuren, van het teerste groen naar geelgroen naar zuiver groen.

De ganse wereld is een grote poging om door te dringen tot wat niet te beschrijven is, niet te evenaren is, niet te doorgronden is, omdat het in zich het mysterie van het leven bergt.

Maar zelfs indien hij erin slagen zou Bach of het Leielandschap op te roepen met woorden, dan zou het toch maar zijn interpretatie zijn van wat hij dacht dat, én Bach kon gevoeld hebben toen hij zijn muziek schreef, én van wat hij meende te mogen schrijven over het zich wijzigen van de kleuren van groen.

Meende te mogen schrijven over de dingen die hem omringen, met een minimum aan gebeuren, handelend over het simpele leven van zij die zoekende zijn naar wat niet te noemen is. Schrijvend over de bomen en de velden in de herfst, in de winter, in de lente. Laat me, dacht hij nog, deze droom die zich vandaag wil loswrikken, die zich aan het projecteren is, laat me de projectie ervan meedragen doorheen de rest van mijn dagen en uitwerken tot een elegie van de levende geest.