xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" /> 

Isaac Bashevis Singer

Na mijn Blog van 28 september heb ik, na al die jaren Isaac Bashevis Singer uit zijn rek gehaald en ben ik
zijn Short Stories[1] terug gaan lezen. En deze morgen van oktober voelde ik de grote rust van de aarde
die binnensloop in mij als ik het slot las van zijn ‘The yearning Heifer’:

The night rained meteors… The sky like the earth could not rest. I yearned with a cosmic yearning for
something which would take myriads of light-years to achieve. Sylvia took my hand…

Ik dacht aan wat ik altijd bewust heb vermoed, dat een schrijver, een binding hebben moest met
het kosmische en dat deze binding een religieus gebeuren was; dat in dit domein elke creativiteit
limietloos was, dat alles kon gezegd worden, kon geschreven worden, zelfs wat niet onmiddellijk te
begrijpen valt. Omdat het een spiegelbeeld is van de gevoelens die bij het schrijven plots opduiken en
die niet precies in woorden om te zetten zijn, ook omdat ze in vele gevallen niet om te zetten zijn in woorden.

Zo, Singer nog:

I yearned with a cosmic yearning for something which would take myriads of light years to achieve.

Of het gevoel dat hem overweldigt, as a cosmic yearning! Dit gevoel, deze hunker naar wat niet
te noemen is heeft me, o zo dikwijls al overvallen. Het begon bij Gilliams misschien, in zijn Elias, bij
de passage waar Aloïsius, de oudere broer van Elias, op en neer rijdt in de dreef, op een fiets die
geleund stond tegen de gevel van een woning, en dit om de tijd te lengen, voor zijn vertrek naar het
pensionaat. Het ging verder toen ik Knut Hamsun las en Gullbransen, Hemingway en Faulkner en
Steinbeck, toen ik Proust en Stendhal las, en Chateaubriand, toen ik T.S. Eliot ontdekte en zovele, zovele
anderen. Hen te lezen was een grote weelde en liet me telkens met een nasmaak om ook te schrijven
maar dan, zoals Pasternak, een boek waar ik mijn ganse leven zou aan werken, om het dan af te
leveren de dag van mijn afscheid.

Zo liggen er vele zaden opgeslagen, die ik nu maar te zaaien heb in de vochtige, vruchtbare aarde
opdat ze kiemen zouden en er bomen uit oprijzen zouden, hoog en statig.

Al kon het ook, en dit vreesde ik met Marie-Madeleine Davy - maar deze vrees deerde me hoegenaamd
niet - dat het bomen zouden kunnen worden die niet meer thuishoren in het literair landschap van nu.

 Maar Singer terug:

 I truly felt the earth cruising around the sun, running a sure course through the milky way for some
divine purpose. Don’t be in despair, I said to myself. God cannot be so mute, so deaf and amoral
as the materialists profess.

Hoe moeilijk het wel is om toch nog iets nieuws te kunnen schrijven, iets dat nog niet werd gezegd of
geschreven, al was het slechts een oud begrip in nieuwe woorden. Want ik geloof in een ‘divine purpose’
dat diepte, bestemming en bezinning geeft aan ons bestaan hier op aarde.

*

Singer lezend zit ik eens te meer op mijn droomtrein die me naar Vladivostok voert en oneindig
verder nog, tot binnenin het onnoembare, dat my yearning is.