Het weekend heeft de therapeutenclan de deur gewezen. Hallelujah, we zijn vrij. Vogelvrij. Angsten, wanen en demonen zuigen zich barstens vol zuurstof. Tijdelijk verlost van hun natuurlijke vijanden heroveren zij de controle over hun vleselijke vehikels. Ze feesten. Net nog zag ik Irene in haar kamer met een ingebeelde man.
I: Weet je wat jij bent ? M: (blik zonder blik) I: Een lul zonder lul, dat ben jij, een kolossale lulloze lul. M: (weg blik) I: Kloot zonder ballen ! Eén minuut Jerry Garcia spuit meer viriliteit dan 80 jaren van jouw zakprut. M: (bloedend vraagteken) I: Man wat een nitwit ben jij toch. Moet je 's opzoeken. In een volgend leven. Op je internetcompjoetertje, tussen het porno downloaden door ... M: (bloedige sleepsporen trekkend) I: Hierblijven, jij, vergaarbak van vervallen zaad. M: (naaldhakpunt op linkerwang) I: Zelfs voor leegbloeden heb je geen talent. M: (doet beter zijn best) I: Weet je wat jij moet doen, jij viagra-resistente kolibriepiemel ? M: (poging tot bloedend vraagteken vanonder een naaldhak) I: Tuurlijk weet je dat niet, leeghoofd. Omdat ik je dat nog moet vertellen ! Jij vertrekt hier nu meteen. Jij rijdt met die schlemielige roestbak van je naar de doe-het-zelver en daar koop je een stevig stuk touw ...
En dan loop ik verder. Ik weet hoe het afloopt als ze zo begint. Dit is haar derde man al sinds ik hier binnen zit. Met mij echter, gaat alles goed.
De wereld is zo schoon. Die van buiten dan. Hier binnen heerst de troosteloosheid van trage klokken. We sjokken door de gangen van ons gewatteerde kerkercomplex, ik en mijn maatje, geile Cois. Volgende week wordt hij vijftig, Frans. Laatst vroeg ik 'm nog wat hij wou voor z'n verjaardag. Over zijn antwoord laat ik u in het ongewisse, het lijkt me beter zo. Zedenfeiten, daarom zit hij hier. De man toont zich te graag. Hij is er jarenlang mee weggekomen. Tot zijn lid een trauma schroeide in het netvlies van een passerend schoolmeisjescollectief. Toen pikte de rechter het niet langer. En zond hem hier naartoe. Om er in het belang van de maatschappij iedere kiem van pedofiele neiging uit te therapeutiseren. Ik ben zo niet, riep Cois nog toen hij werd weggeleid. Hij is zo niet, hij discrimineert niet op basis van leeftijd, zo luidt zijn verweer. We zullen hem hier niet snel uitwuiven, vermoed ik. Niet met zijn attitude. Cois participeert slechts lijfelijk aan zijn behandeling. Zo kom je hier niet buiten. Zeker niet na ons laatste groepsgesprek.
We waren met zijn vijven, vier gekken en een therapeut: Eva en Erwin, beide doorgedreven zot, Cois en ik en Hilde om ons te genezen. Erwin voerde het woord, dat is Erwins visie op groepsgesprekken. Ik hield mij onledig met instemmend knikken en volg-mimiek, ik wil hier wel zo snel mogelijk buiten ... Cois zat wat aan zijn broek te plukken. Eva las: La Libre Belgique. Ze doet aan talen. Af en toe kleurde ze een passage groen met haar fluostift. Tussen het knikken en het mimespel door probeerde ik mee te lezen. Zowat halverwege onze sessie 'Erwin-lult-de-rapen-gaar' gebeurde het. Eva stokte, haar blik gericht op haar recents geschapen groenvlak. Ik focuste en las.
"Yves Leterme s'est irrité de son absence à une réunion impromptue, convoquée à la dernière minute par SMS pour jeudi matin."
"Frans speelt met het geslacht !", riep Eva plots. En Cois zat aan zijn broek te plukken ...
Dat gaat hem minstens twee maanden extra opleveren, de sukkel. 't Is rot voor Cois, want ze houden zo van de buitenlucht. Hij en zijn houweel.
Ik weet niet wat de man behelsde. Uren bleef hij doorgaan. "Marliese ! Marliese !", galmde het door de nachtelijke gangen van dit dwazenhotel. Ze hebben hem de mond gesnoerd. Maar zijn ijselijk geschreeuw hield mijn geest gegijzeld. I went to the doctor and he gave me something to sleep ...
Het werd mij door mijn arts uitdrukkelijk verboden zelf blogs te produceren. Blogs lezen daarentegen , mag wel. En zodoende stootte ik daar toch op een staaltje blognihilisme, beste lezers.
De auteur heet Dreamgirl en creëerde recentelijk haar eersteling. Ik permitteer mij ter ondersteuning enig knip- en plakwerk maar raad u ten zeerste aan haar exploten in de toekomst op de voet te volgen.
De url: http://www.bloggen.be/dreamgirl/
Haar proza:
Yo... Wassup? Cheked out my website yet?No!Wel i hope that u r going to do that NOW after this message:
This was supposed to be a vlamish website but i kinda changed it to english Few words r vlamish and if u dont understand them send me a mail. Try it out!
Oh ye and i'll be gone a few days so dont expect me to send a mail back!
Daar rijdt hij, de kroonprins. Straks zal men hem koning kronen, mag
hij zijn wit tricotje inruilen voor een geel. De Pyreneeën brachten
Christian Prudhomme waar hij al dagen had om gebeden: kip aan het spit.
Zou hij stiekem een bezoekje aan Lourdes hebben gebracht nu zijn
wielercircus daar toch in de buurt was ? Hoe het ook zij, het leek een
herboren man die vanmorgen de aftocht van Rasmussen bejubelde. Want zag
de top 10 er zonder kip niet veel geloofwaardiger uit ? Om te gieren,
vind ik die uitspraak. Want wat is er nu feitelijk gebeurd ...
1) Een oude Deen die nog nooit op doping is betrapt werd genadeloos afgeserveerd. 2) Een jonge Spanjaard met een Fuentes-verleden neemt de gele trui over.
Wat
een verkwikkende zuivering van de wielersport ! Wat een belediging voor
de intelligentie van het wielerpubliek ! De wielersport heeft geen
behoefte aan nieuw bloed. Eerlijkheid, dat is wat het wielrennen mist.
En voor zover mij bekend is, is eerlijkheid niet leeftijdsgebonden.
Toch klampt de tourdirectie zich vast aan de mythe van de jeugdige
maagdelijkheid. De schone jongen in het wit, hij zal hun piepende
geldmachine weer smeren...
Geachte heer Prudhomme,
Open
uw ogen voor het te laat is. Contador is al lang geen maagd meer ! Er
zitten vlekken op zijn blazoen. Denkt u dan werkelijk dat de mensen
blind zijn ? Dat zij het bloed niet ruiken ? Neen, dopingzondaars
zijn geen criminelen. Het zijn mensen, net als ik. En mensen maken
fouten. "If you prick us do we not bleed?", schreef William Shakespeare
al ... Maar als 'ik' mij snijd dan stroomt daar wel mijn bloed. In het
geval van Contador .....
Er ligt stof op het nachtkastje. Overal ligt stof. In het midden van de
kamer, een kalende man wiens naam er niet toe doet. Hij staat zijn stof
te monsteren. Geheel buiten context. Daar... een man, een kamer en
stof, zonder verteller. Welk een hooghartigheid. Hij noodt en laat
zijn gast dan achter. Verhaal ! De rechter verklaart zich onbevoegd. De
toeschouwer blijkt rechteloos. Toont een ladder en een kind. Laat
het klimmen. Stop. Geesteskwelling ! Geen mens weet hoe het verder
gaat. Straks sterft dat kind nog. Of komt vader net op tijd ? Woorden
kunnen gesels zijn. De beul pleit zich vrij: Niemand wordt door mij
gedwongen ! Zo spreekt de duivel. Neen, van dwang is geen sprake. Maar
verlokt gij niet ? Staat uw gelaat niet bol van belofte ? Rolt gij niet
de rode loper uit ? Uw verweer raakt kant nog wal. Gij zijt schuldig !
Een man, een muur, een menigte, mannen met geweren, woorden, zinnen, imperatief: Vuur !
Het is een complot, een duivelse combine tussen de VRT en de
kijkbuisverkoperskaste. Ik probeerde het nog met een verrekijker maar
zonder succes. Haar gezicht bleef een ongedefinieerd kwakje pixels. Dat
terwijl sympathieke Andrea ontegensprekelijk over uiterst
gedistingeerde gelaatstrekken beschikt. Waar ik met volle teugen van
pleegde te genieten. Tot die samenzweerderige bende van de Reyerslaan
besliste dat omroepsters voortaan ook met hun benen op mijn scherm
moesten. Sinds die dag volstaat het oplossend vermogen van mijn toestel
niet langer om de subtielere mimiek van Andrea weer te geven.
Zodat ze ons hoge-definitie-tv kunnen aansmeren, goddomme !
Want
in die totaal overbodige noviteit kunnen ze dan een zoomfunctie stoppen
waarmee ze mensen als ik kunnen verleiden tot het spenderen van een
klein kapitaal. Enkel en alleen om die vinnige Andrea te reconstrueren.
Want ik wil ieder detail van haar edel gelaat kunnen aflezen. Zodat ik
de ironie kan proeven wanneer ze de argeloze Eén kijker de
elfenderstigste herhaling van de Kampioenen aanprijst.
Vanzelfsprekend
gaat de VRT dit weer ontkennen. Ik hoor ze al komen, met praatjes over
dynamiek en over de extra mogelijkheden die de nieuwe formule biedt.
Alsof wij kijkers nood hebben aan allerlei toeters en bellen bij het
aankondigen van programma's. Alsof ik zit te wachten op een paar suf
bewegende blauwe bollen op mijn scherm, of het lijstje met de
programmatitels. Ik moet dat niet lezen, ze zegt het, verdorie ! Dat is
nou net de opzet van het omroeperschap: Vertel de kijkers wat er op het
menu staat. Als ik tekstballonnetjes wou, las ik wel een stripverhaal.
En wat die dynamiek betreft: Wat heb ik aan dynamiek ? Als ik een vrouw
door mijn blikveld wil zien suizen dan trek ik wel naar het circus.
Omroepen is geen trapezenummer. Het is een vorm van
éénwegscommunicatie. En daarbij helpt het als de zender stilstaat. Stil
en dichtbij, zodat je iedere nuance van de boodschap kan ontvangen.
Stil en dichtbij, zo wil ik mijn Andrea. Zodat ik mij tot in de tippen
van mijn tenen kan afstemmen op haar sprekende snoet, de diepe waarheid
in haar ogen, en haar immer smachtende mond.
