Er zijn dingen die alleen het oppervlak beroeren,
daaronder blijft de ziel gelijk en blinkt
zoals een vijver waarop bladeren varen
of als een kinderoog onder verwaaide haren
men zingt en luistert hoe het klinkt

maar er zijn soorten van verdriet
die iets veranderen aan het lied
met word bespannen met heel andere snaren
en wie het niet ervoer,die weet etniet

o kindje met je zachte witte vingertjes
en met de blauwe adertjes aan je witte slaap,
die zich als heilige rivieren slingeren
slaap mijn kindje,slaap.