Rire de mes dires sans sourire de rien le bien et puis mourir dans le pire s'expire
Prélude de poésie qui soupire dans le rite mais ne se situe dans les méandres de son souffle émue et moite sans gène ni véritable espoir au soir dans ce noir pour croire
Une situation sans actions Le lit jaune Ses mots mauves A la recherche d'une orientation
d'un nouveau manifeste pour vieillards à nouveau en train de rire de mes dires
Il y eu des émeutes et puis plus rien
Le sang nettoyé par le temps de faux semblants qui efface sa mémoire comme un miroir dans son tiroir
Cachée de la lumière divine rassemble toutes les miettes de cette surenchère organisation au nom de tonton Pion Léon et mère en terre
L'alternative est d'échapper parfois à la réalité par le délire pour faire cesser le désire. Un va et vient entre absolu quelconque et l'objet même du discours, quand nous sommes réduits à être otages d'une réalité schizoïde, atteintes de 'trous noirs' dans la grisaille, où il y eu des fous sortant d'une rationalité pour rentrer dans une autre vu le peu d'éducation qui nous entoure encore. Tjechov aux toilettes, et la fin de l'art dans le train train assommant du quotidien ; même plus le droit de dérailler le temps d'une prélude direction Auschwitz. Chacun son petit juif honnête à porté de main, confondant le dentifrice et la mayonnaise, les orientations anachroniques du môme et le suivisme militaire des fonctionnaires. Le droit au croissants pour la femme de ménage Portugaise, et les meilleurs pains français (baguettes) pour les restaurants et les Allemands. Voilà Bruxelles. Rien a changé. Mille un uns pauvres d'esprits au pouvoir, où Baudelaire n'y retrouverait même plus ses moutons, si ce n'est les nouveaux Proust, les nouveaux Beckett, les nouveaux Kafka,... c'est pas Gallimard et à quoi bon: ils n'existent donc pas puisqu'ils ne passent pas sur CNN. Et vous auriez tout dit, ayant terminé à nouveau votre journal 'le Monde' en se disant pourquoi pas se permettre le parfum de la pub en dernière page (Charlotte Gainsbourg), mais impossible vu le prix des loyers, certainement à Paris ou Bruxelles. Mais c'est alors là remarquer la laideur devenue encore plus cher, tout comme le bruit ignoble et/ou leurs sirènes, donc pas là où les riches ont droit au silence, leurs intérêts aucunement en dehors de mandats ; et c'est ainsi qu'ils sont lisibles et compréhensibles, plus nous. Au sens des devoirs les plus appropriés. Si ce n'est d'effacer les fautes, pour en recommencer d'autres, dans une forme de romance, où l'on peut encore boire le rêve et danser sous étoiles de voiles en faisant des dettes. Communément nobles dans son sens le plus abjecte, mais ne pavoise en transactions abusives. Certes les scénarios sont devenus communément banaux, mais il n'empêche de dire dans cette soit disant nature des choses avoir ses sujets d'effrois pour altérer notre prudence tout en sachant ce système démystifiant toute gestion d'espace, de vue de cohérence, là où le désire échoue, là où s'entremêle doute et espoir, d'une vie meilleure malgré tout, par réflexions inhérentes à la réalité qui est fuie dans cet exil intérieur douteux. De chercher les mots, de les formuler en dehors de son soi-même, de dire le 'remember being', ce qui n'est pire que partout ailleurs, à la recherche de la sortie de ce cul-de-sac de 'civilisation' le plus profond, d'y entrevoir des amours avortés vu cette laideur, d'y entrevoir l'ombre du silence qui plane au dessus des fauves, mais de garder espoir malgré tout ; de se gaver d'espérance donc, et de joie (?) vu cet éternel recommencement du glouglou miam miam avant les actualités de 13 heures ; d'un temps résolu vers une fénémonologie d'un univers approprié pour ceux qui font partie de la géométrie. Ce qui donne cette forme de totalitarisme subtile (?), j'en conviens.
