Nous portons le corps de la mort, touchant le néant nous aimant car nous parlons d'amour de pinceaux de peintres 'maudis', j'en ai presque plus un de bon, tous durcis, et les nouveaux pinceaux trop chers ; c'est pour cela que je peins avec mon sexe en bandant, que dis-je en pensant à cette éphémère mère à la mer dont nous revenons à chaque fois les uns dans les files les autres dans les filles, faisant écrans aux fesses et demblé se déverser de bon sens, dans cette Orientation ultime du geste avorté de tout autre sens que les sens de l'essence même des dieux et re-dieux révélant des symptômes des dômes de nos pensées ultérieures, à cet enjambement, puise de tant de didactique sans tac tic ni dialectiques, se qui nuit au sens même de tout orientation du vide vers un vide vidé de tout sens, de lui donner une façade blanche pour ces anges du doute pourpre, sachant se munir de l'âme complète du poète, de désorienter la véracité de ses héritiers de Lettres, d'enfoncer le foncé dans les ténèbres de ce rire du sire circoncis, mais de se dire que mir veut encore toujours dire : PAIX, paix partout sauf ici, mais fut il sournois ce Roi au nom d'un individualisme d'univers clos sans maux de mots au réalités de miettes, s'approche l'étoile, mais nous retient comme tous les siens au nom de ses seins mûris peint, de douleurs dans le malheur, mais énerve l'immensité du ciel, et puis ce miel, tout doux, entre ses jambes flasques ; une déroute de ses sens dans cette dance, monotone mais douce de magnétisme entre le geste et la planète terre, cette esthétique majestueuse, mais existentielle dans ce ciel de miel du rien dans le bien qui est Sien au méridien de mains de miens, et vice-versa.
